Ich lebte bewusst einfach. Keine Designerhandtaschen. Keine Luxusautos. Ich trug jeden Winter denselben schlichten Mantel und kochte fast jeden Abend zu Hause. Mein Sohn wuchs in dem Glauben auf, ich lebte zwar komfortabel, aber unauffällig. Und ich habe ihn nie korrigiert.
Als er mich dann zum Abendessen ins Haus der Eltern seiner Frau einlud, siegte meine Neugier.
„Ich möchte, dass du sie gut kennenlernst“, sagte er zu mir. „Sie sind… traditionell.“
Das Wort hallte in meinem Kopf nach und trug die Schwere eines unausgesprochenen Versprechens in sich: Sie werden dich beurteilen.
Das Abendessen fand in ihrem Haus statt: geräumig, umzäunt, bis ins kleinste Detail perfektioniert. Sobald ich die Schwelle überschritten hatte, spürte ich eine Veränderung in der Luft. Keine Feindseligkeit. Etwas Schlimmeres.
Bewertung.
Die Mutter meiner Schwiegertochter musterte mich von oben bis unten und lächelte dabei mit einem beunruhigenden Blick.
„Sie müssen… seine Mutter sein“, sagte sie und hielt kurz inne, bevor sie meinen Namen nannte.
Der Vater stand nicht einmal auf.
„Bitte“, sagte er mit einer unbestimmten Geste. „Setzen Sie sich hin, wo immer Sie möchten.“
Während des Abendessens kamen die Fragen, leise, aber scharf, wie in Samt gehüllte Klingen:
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