Meine Tochter war acht Jahre alt, als ein Arzt zwei Worte aussprach, die für immer die Art und Weise veränderten, wie eine Mutter atmet:
lebensrettende Operation.
Das sind keine Worte, die man beim ersten Mal wirklich versteht. Sie dringen zwar ins Ohr, aber der Körper erstarrt, bevor das Gehirn sie verarbeiten kann. Ich erinnere mich an das Geräusch der Maschinen im Raum, den sterilen Geruch der Desinfektionsmittel, das grelle Licht, das alles unwirklich erscheinen ließ. Vor allem aber erinnere ich mich an die warme, vertrauensvolle Hand meiner Tochter in meiner, während der Chirurg die Risiken, die Dringlichkeit und die Wahrscheinlichkeiten erklärte.
Und die Kosten.
Die Versicherung hätte einen Teil übernommen. Aber nicht genug. Und vor allem nicht rechtzeitig. Jeder Tag des Wartens erhöhte die Gefahr. Jede Stunde zählte.
Es gab nur eine Person, die alles sofort lösen konnte.
Sein Vater.
Mein Ex-Mann.
Ein reicher Mann. Sehr reich. Mächtig, angesehen, gewohnt, sich in einer Welt zu bewegen, in der solche Summen kaum mehr bedeuten als ein Geschäftsessen. Ein Mann, der umgeben von Glas, Stahl und teurem Schweigen lebte.
Ich habe ihn angerufen.
Ich habe ihn gebeten, ins Krankenhaus zu kommen.
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