Laura Mitchell glaubte, jedes Detail im Leben ihrer Tochter zu kennen … bis zu jenem Tag.
Die späte Nachmittagssonne schien durch die Jalousien in der Küche, während Laura Gemüse für das Abendessen schnitt. Die Haustür knarrte, und die vierzehnjährige Emily trat leise ein, ihren Rucksack fest an die Brust gedrückt. Irgendetwas war seltsam: kein fröhliches „Hallo, Mama“, kein Lächeln. Nur Stille.
„Emily?“, rief Laura leise. „Ist alles in Ordnung, mein Schatz?“
Emily blieb mitten im Flur stehen. Als sie sich umdrehte, spürte Laura einen Kloß im Hals. Der Ärmel von Emilys Sweatshirt war so weit heruntergerutscht, dass mehrere dunkle Blutergüsse an ihrem Arm sichtbar wurden – hässlich, unregelmäßig, unmöglich durch einen einfachen Unfall zu erklären.
Laura ließ das Messer fallen und eilte zu ihr. „Mein Schatz, was ist passiert? Wer hat dir das angetan?“
Emily zitterte bei der Berührung und schüttelte heftig den Kopf, Tränen in den Augen.
„Ich kann es nicht sagen“, flüsterte sie.
„Du kannst es mir sagen“, beharrte Laura und hockte sich hin, um Emily in die Augen zu sehen. „Du bist hier sicher. Niemand wird dir etwas tun.“
Doch Emily brach in noch heftigere Tränen aus und vergrub ihr Gesicht in den Händen. Egal wie sehr Laura sie auch anflehte, ihre Tochter sagte kein Wort mehr. Die Luft im Zimmer fühlte sich schwer an, als wäre alle Wärme gewichen.
In dieser Nacht konnte Laura nicht schlafen. Sie blieb am Küchentisch sitzen, lange nachdem Emily im Bett war, und ließ jeden Moment, jede Möglichkeit Revue passieren: Mobbing in der Schule, ein gewalttätiger Mitschüler, vielleicht sogar ein Lehrer. Doch tief in ihrem Inneren schrie ihr Instinkt, dass die Gefahr näher lag als zu Hause.
Im Morgengrauen tätigte Laura den schwersten Anruf ihres Lebens.
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